Enganchadas al cable como pinzas de ropa,

gaviotas de madera diminutas,

ágiles y minúsculas contra la brutalidad del azul,

fijas al mediodía cayendo una tras otra,

moviendo ropas, brazos, sonrisas,

el pecho blanco, la capucha negra,

las alas afiladas y en lista, mínima agitación.

Hasta que vuelan todas excepto una,

que se plantó un momento y arañó el regreso,

como una ligerísima despedida,

axila de golpe la mañana.

Quedan los cables, el cielo en abandono intenso,

como una boda de domingo de pueblo,

después nada.