Extraño ese mareo, no este,

este no. Como algo móvil, terrible.

Por eso añoro. Aunque esté

en la parte más baja y ya el peligro

haya pasado. Me revuelvo, pido.

Para que algo de lo que había en mi

vuelva.

 

⁂

 

Pero debo reconocer

que ya no sé lo que vivía

en mí. Tal vez se trate de una

repetición. Me despierto y sé

lo que tengo que decir,

hacer. Balancearme.

 

⁂

 

Me atormenta seguir

sin aquello que era, como un

veneno que se nutre de sí.

Iba, venía, no podía dormir.

Tocado, acariciado. Eras

mi agua. Te llevaba de noche

por los corredores. Te cargaba

como un cristal. El más

delicado. Igual caía. No podía

dejar de caer.

 

⁂

 

Pero, si hay algo que añoro

no es eso. No. Nadie elige vivir

así. Iba, venía. Siempre

eras mío. Yo amaba esa ficción.

Solo sabía respirar así.

 

⁂

 

Puedo sentir sus palpos, su magra

carne, su corazón latir en la

oscuridad. Está en lo que miro,

en lo que todavía espero. Puedo quedarme.

Puedo cerrar los ojos, dormir.

 

⁂

 

Protegido no doy con la noche.

Igual me las arreglo. Respiro mal,

me despierto en la peor hora

y abro los ojos, los abro

bien abiertos como un faro. ¿Qué veo?

No veo nada. Veo la noche.